André a une petite bite et il a une petite femme et aussi une petite fille. André a ce regard de pensées assis sur son visage. Il balaie ses yeux dans toutes les directions et je les vois depuis le balcon de ma maison. En fait, ce n’est pas vraiment ma maison. Je crie tous les jours mes voyages et je marche sur des routes sinueuses, portée par ce désir de comprendre ce que dit mon cœur, comme s’il y avait une Vénus qui venait du ciel et me disait : cet endroit t’appartient.

André, qui a une petite bite et une petite femme et une petite fille, a des racines dans les pieds qui sont constamment en colère et disent : c’est ma place. Il y a beaucoup de magie à s’asseoir sur le balcon, il y a une rencontre magique avec quelque chose d’ancien, mais vient immédiatement cette reddition dans laquelle je suis tellement intriguée par André. André retrousse son pantalon et ma rencontre avec lui devient très intime. Moi, André et le coq. Aujourd’hui j’ai surpris André découvrant mes regards à l’horizon, il a été enflammé par le feu de la folie. Aujourd’hui, j’ai attrapé les poils pubiens d’André et j’ai vu qu’André avait une petite bite et qu’il faisait pipi.

André a les yeux jaunes et une voix qui sort de son anus. Sa petite femme avec la grande dépression a été empêchée de regarder cette triste créature. La solitude puante de sa vieillesse suscite des réflexions embarrassantes sur l’essence de l’existence. Cette philosophie du changement traverse l’espace, masquant parfois la terreur et parfois me déracinant de plus en plus de cet endroit où je suis – je n’ai pas de racines dans les pieds, comme André en a. La cervelle humaine d’André se déplace d’un coin à l’autre, il rame vers le chemin, se dissimule derrière les arbres, comme pour dire : ״Regarde-moi, je fais pipi maintenant avec ma petite bite״.

Dans ma fenêtre poétique de la tour, face à la montagne, j’ai découvert les limites de la psychopathie de tous les demandeurs de psychanalyse. Le corps d’André est tordu et vieux, il a un corps de dépression. La petite femme d’André a les jambes fermées et depuis qu’elles sont fermées, elle aime se plaindre de moi. Je fuis ses coups de fouet, car j’ai un secret : je sais qu’André a une petite bite. Le petit coq cause une grosse dépression à la petite femme d’André. André la poursuit avec le petit coq, et elle s’enfuit en criant : « André, tu as déjà éjaculé, nous avons une petite fille. » Les genoux de la petite femme se touchent. C’est cruel d’avoir une petite bite qui ne rentre pas à l’intérieur d’une femme souffrant de dépression majeure.

Maintenant de ma fenêtre, en regardant la montagne d’en face pleine de compassion, je découvre la lente mort de l’urine qui sort du petit coq d’André . Toutes les adversités du destin ont touché André, l’inventeur vénéneux. André n’a pas encore inventé pour lui-même la forme architecturale qui permettrait d’agrandir le petit coq. Quel mystère de se promener avec une petite bite qui ne rentre pas dans une petite femme avec une grosse dépression, et la petite fille avec une peau de poisson sur le visage, regrette chaque jour que son père soit déjà vieux et malade, et que sa mère est une âme centrifuge qui aime planter un poignard dans tous ceux qui ne savent toujours pas ce qu’est une maison. Mais elle est vieille aussi, la petite femme, et elle est sans espoir. La nuit André fait des cauchemars, il pense à sa petite fille au visage de poisson, dont la haine a chassé même les rapaces errant dans les airs.

Le jour – André avec la petite bite se promène à la recherche de sa propre dignité, tapi sur les chemins pour quiconque s’arrêtera et regardera son petit coq pisser. C’est la pathologie du corps d’André qui vit avec une petite femme, qui a la folie sur le visage et les jambes fermées que seul un âne ne peut pas voir. Et elle attend la fille qu’elle déteste, car dans la peau de poisson de la fille il y a une vengeance cruelle sur le père André avec le petit coq, et dans la petite et méchante mère, un nid de guêpes a poussé entre ses jambes fermées .